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MI PROFESOR NUNCA

sábado 25 de octubre de 2014, 09:08:16 PM

Por Milton Fabián Solano

 

Una palabra que me ronda

Una ronda que vuelve

Un volver a las voces niñas en coro desafinado

Que hacían sonar las sentencias de: “Oropel”…

“No vuelvas a decir jamás

Que has triunfado en la vida

En cosas de fortuna o en cosas del amor”…

 

Las manos morenas y Boterescas del profesor

Perseguían sólo su idea interna del ritmo

Si presentía una equivocación, arrugaba el entrecejo

Y con su voz de dinosaurio imaginado, cortaba la canción.

 

El profesor era tosco al trato, de poco pelo

Y severo, tanto que podía, ante una falta que considerara grave

Dejar en cada mano abierta del castigado, un ladrillo, en pleno mediodía

En plena mitad del patio, para que no quedaran dudas de su intención

De centrarnos.

 

Sin embargo, sus leves ratos de sonrisas, coincidían con el hecho

De volver a traer una canción criolla e incrustarla en nuestras memorias no extraíbles.

Así pasamos de: “Oropel” a “Los guaduales” y después a “Pueblito viejo”.

 

 

El profesor de dientes separados, como las cortadas ramas de árboles que dibujaban los cercos para hacer los linderos por donde se asomaban granos sonrientes de café, parecía balbucear, no sobresalía su voz, como a la hora de los regaños cuando alguien no “hacía caso”… Parezco entrar en la remembranza de palabras que se usaban en la época y que ahora suenan poco, mientras me acuerdo del profesor de cejas alocadas, como un reguero de clavos… Pelafustán, tarambana, vergajo, papanatas, badulaque, majadero, bolsón, boquisucio, culicagao, corrompido, buenoparanada, camaján, truhán, berraco -verraco, tarugo, puñetero… Descanso con estos decires que tienen la sonoridad para deducir su significado así no lo sepamos.

Ya después de mi paréntesis de ideas asociadas y fugadas, vuelvo al profesor. Su nombre, que no he dicho, es el propósito de éste texto, su nombre es NEVER, si, o más bien su nombre es NUNCA, el profesor NUNCA, no sé si aún vive.

No sabía que podía acordarme, por ejemplo, de sus brazos invadidos de pelos en concordancia con el desorden de los ya mencionados de sus cejas.

No sabía que recordaba sus ojos del color del café que se tuesta

Como alfombra llovida en las calles del pueblo de niñez

Y su barriga abultada, como tambor forrado en franela.

No sabía, que tenía fresca su severidad

Y la generosidad de traernos música que seguro disfrutaba a solas

Con algún licor

Refundido en su búsqueda de una imagen inmaculada.

Profesor, nunca olvidé “Oropel”

Profesor, nunca olvide “Oropel”

Profesor nunca, ésta plana

Ahora libre

Es para mí y para usted.

Publicado por Milton Fabian | No hay comentarios

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