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Mi profesor NUNCA II

sábado 17 de enero de 2015, 07:07:02 AM

MI PROFESOR NUNCA

 

Por Milton Fabián Solano Zamudio

 

Parece que estoy reciclando textos, porque retomo este que publiqué hace unos meses en la página: http://alfeizar.org/blogs/78 con el propósito de darle una introducción, pues  me di cuenta, que es tal vez una radiografía de algunos docentes de la década de los ochenta, cuando no había posibilidades de contar con alguien que escuchara las voces de los “oprimidos” - recordando a Freire – y no se hablaba de Bullying, ni mucho menos de psicólogo, término, que para ser sincero en la época no se leía en el diccionario interno de muchos de nosotros, habitantes de un pueblo cafetero del Valle del Cauca. Evoco nuestros juegos infantiles y hurgo en la visión de salud y enfermedad de la época. Hicimos una variación de la popular “Lleva” y en vez de tocar al compañero y correr para que no nos la devolviera gritando: “Lleva”, gritábamos “SIDA”, es decir, que aquella palabra, desconocida también pero a la que todos le temían, nos servía para medir la inocencia que a la vez desnudaba nuestra ignorancia de tantas cosas de “grandes” y cosas que muchos “grandes” con cabeza estrecha, también desconocían, y que apenas ahora, se van clarificando. Así como esto sucedía con la enfermedad, nos sucedía con el profesor, al que veíamos común y corriente, hasta normal, sin saber que albergaba una forma de hacer las cosas obsoleta y agresiva. Aunque, siguiendo con Freire, su forma de “educar, de estructura bancaria”, sin lugar a discusión, hija del modelo patriarcal, nos impuso canciones que albergaban una filosofía, que si se cantaban escuchando sus decires, nos permitían dudar e ir malpensando del profesor y de muchas otras cuestiones. Tal vez para mí, un psicólogo que ya sobrepasa los treinta años, se tardó más de veinte años la letra de esas canciones en hacerme un amante de las palabras y sus vericuetos, un observador de detalles, casi a la manera de un fotógrafo. Sin embargo, debo decir, que así no desee profesores como NEVER, si desearía que cantáramos sobre palabras que permitan cuestionar y cuestionarnos, como una especie de agite del pensamiento. Ahora que el psicólogo es menos exótico y que hay gran interés en trabajar el post-conflicto, de incluir a “todos y todas”, así a veces solo sea usando la misma palabra con “a” y luego con “o”,  y de espantar el Bullying, es momento de abordar la salud desde la música, la escritura, la pintura, los juegos infantiles, la televisión, los artefactos impuestos llamados moda, para re-pensar, re-construir y re-vivir evitando la muerte de la imposición que se acepta por desconocimiento.

 

A continuación, mis palabras sobre el profesor nunca, sus fatalidades y breves chispas que se quedaron…

 

Una palabra que me ronda

Una ronda que vuelve

Un volver a las voces niñas en coro desafinado

Que hacían sonar las sentencias de: “Oropel”…

“No vuelvas a decir jamás

Que has triunfado en la vida

En cosas de fortuna o en cosas del amor”…

 

Las manos morenas y Boterescas del profesor

Perseguían sólo su idea interna del ritmo

Si presentía una equivocación, arrugaba el entrecejo

Y con su voz de dinosaurio imaginado, cortaba la canción.

 

El profesor era tosco al trato, de poco pelo

Y severo, tanto que podía, ante una falta que considerara grave

Dejar en cada mano abierta del castigado, un ladrillo, en pleno mediodía

En plena mitad del patio, para que no quedaran dudas de su intención

De centrarnos.

 

Sin embargo, sus leves ratos de sonrisas, coincidían con el hecho

De volver a traer una canción criolla e incrustarla en nuestras memorias no extraíbles.

Así pasamos de: “Oropel” a “Los guaduales” y después a “Pueblito viejo”.

 

 

El profesor de dientes separados, como las cortadas ramas de árboles que dibujaban los cercos para hacer los linderos por donde se asomaban granos sonrientes de café, parecía balbucear, no sobresalía su voz, como a la hora de los regaños cuando alguien no “hacía caso”… Parezco entrar en la remembranza de palabras que se usaban en la época y que ahora suenan poco, mientras me acuerdo del profesor de cejas alocadas, como un reguero de clavos… Pelafustán, tarambana, vergajo, papanatas, badulaque, majadero, bolsón, boquisucio, culicagao, corrompido, buenoparanada, camaján, truhán, berraco -verraco, tarugo, puñetero… Descanso con estos decires que tienen la sonoridad para deducir su significado así no lo sepamos.

Ya después de mi paréntesis de ideas asociadas y fugadas, vuelvo al profesor. Su nombre, que no he dicho, es el propósito de éste texto, su nombre es NEVER, si, o más bien su nombre es NUNCA, el profesor NUNCA, no sé si aún vive.

No sabía que podía acordarme, por ejemplo, de sus brazos invadidos de pelos en concordancia con el desorden de los ya mencionados de sus cejas.

No sabía que recordaba sus ojos del color del café que se tuesta

Como alfombra llovida en las calles del pueblo de niñez

Y su barriga abultada, como tambor forrado en franela.

No sabía, que tenía fresca su severidad

Y la generosidad de traernos música que seguro disfrutaba a solas

Con algún licor

Refundido en su búsqueda de una imagen inmaculada.

Profesor, nunca olvidé “Oropel”

Profesor, nunca olvide “Oropel”

Profesor nunca, ésta plana

Ahora libre

Es para mí y para usted.

Publicado por Milton Fabian | No hay comentarios

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